Tus flores
Me huelen tus flores
a paja trillada.
¿No ves qué monada?
Silencio en colores.
La luz mañanera
sacude sus alas.
Los lirios, las calas
ya están a la espera.
Se ve ese retoño
que sale del tiesto,
tan bien, tan bien puesto...
Parecen tu moño.
Tú sabes que es cierto.
No he visto ternura
con tanta frescura
plantada en tu huerto.
lunes, 02 de febrero de 2015 a las 9:46
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Perrita Loli...
"La Loli se pierde
por entre callejas.
¿Qué dicen las viejas?
Que alguno recuerde
lo mal que se pasa
si por un descuido
se escapa de casa.
La Loli perdida,
la vieja afligida.
¡Por Dios, que es un chucho!
Por mucho que valga..
por poco que salga
con agua me ducho."
Mi linda perrita
con lazos de seda.
¡Qué bien que le queda
su linda carita!
Mi nieto, entre tanto,
tirado en el paro.
Yo juego al julepe,
mi perra está "repe".
No tengo reparo,
no entiendo de llanto.
¡¡La vieja carcoma,
qué bruja le asoma!!
lunes, 02 de febrero de 2015 a las 9:45
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Por decir algo...
 Lo verdaderamente hermoso no es la hermosura, sino quien la padece. ¡No me hagas reír, que se me ven los dientes! La gente sólo se preocupa por los dientes. Hasta el presente no he oído a nadie que me diga "Voy a lavar las muelas", aunque sí aquello de la muela picada. ¡Es que la muela tiene que estar picada por narices, de lo contrario cómo se muele el grano en el molino! El molinero de mi pueblo, cuando lo había, lo primero que hacía al levantarse era picar la muela con un chupito de aguardiente. Por eso nunca iba al dentista. A día de hoy ya no queda ni el molino, que lo despiezaron para adornar la sala de un museo que buenamente podría servir para alojar indigentes que pasan la noche bajo un puente, donde los hay. Indigentes no, puentes. En todas partes hay algo hermoso. Incluso la fealdad, si la miras por el lado bueno, resulta bella. "La vie est belle"... Qué sabrán los franceses con esas narices... ¡Par Dieu, Gèrard, qué napia! Lo de Asterix y Obelix se le ocurrió al viejo Pipino el Breve (Pepin le Breve) un día que estaba debajo de una higuera comiendo brevas. Las brevas no tienen el problema de los higos chumbos, que los comes sin guantes y te queda la lengua hecha un puerco espín... Pues, aunque parezca mentira, también eso tiene su belleza. Bueno, viene siendo como quien come el marisco con cuchillo y tenedor. Hace años me lo decía Pérez; pero ahora me lo dice Sánchez. Este Sánchez es tetrabisnieto de Sancho Panza, aunque con menos cerebro. El Panza tenía su cerebro y el del rucio, que juntos en buena armonía, siempre le sacaban las castañas del fuego a don Alonso Quijano cuando se le rompían las velas a los molinos manchegos. ¡Menos mal que en su tiempo no había parques eólicos! Imagínatelo con su lanza pinchando generadores de alta tensión. Peor que si se hace portador del Arca perdida...
Ayer por la tarde vi algo realmente hermoso. Estaba yo sentado en el suelo y escucho una voz de trueno que me gritaba: "¡Oye, imbécil, ¿puedes retirar el pie de mi camino que ya son las siete y me van a cerrar el hormiguero?" Teníais que verla con aquella cara de hormiga blandiendo amenazadora sus tenazas... ¡Hermosa escena, sí señor!
domingo, 18 de enero de 2015 a las 13:38
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¡Hola, halo!
El gato se cae del muro y se rompe la pata. La pata había estado observando como el felino perseguía una lagartija y esta, a su vez, utilizaba su lengua bífida para limpiar la piedra de larvas de mosquito callejero. En el callejero puedes encontrar el nombre de todas las calles de tu localidad menos las que están por hacer, aunque estas también existen en el proyecto secreto del ayuntamiento. Miento cuando digo tal cosa, ya que no existen proyectos secretos en ninguna oficina de la administración. Mira tú qué casualidad, en la administración de la lotería me dijeron que podía pedir cualquier número siempre y cuando no coincidiese con el premiado, porque resulta que hay muchos adivinos que son capaces de saber el número exacto de borregos que pasan por el mercado un sábado por la mañana. Mañana son las elecciones en Casteldefuelle y sólo pueden votar si llevan muelle. En el muelle deberá estar atracado un paquebote y si no rebota no sé para qué zanahorias fritas hacer tamaño esfuerzo. Con el esfuerzo de todos iría mejor ese país en donde Alicia se maravilla de que Alí Babá haya despedido a los Ladrones para blanquear el capital invertido en contar las estrellas de la Vía Láctea. Y como todo está estrellado, voy a batir los huevos y me hago una tortilla francesa, que está tan de moda, para comer con chimichurri. ¡A quién se le ocurri!
domingo, 18 de enero de 2015 a las 13:35
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Sueño en la niebla
El camino me lo sé de memoria. Lo malo es que no recuerdo por donde se entra. Recuerdo que había una fuente, y en la fuente ranas, y que las ranas eran verdes y hacían croac-croac. También recuerdo que un pájaro carpintero se empeñaba en hacer el agujero más grande porque no le cabía el culo de tordo que se le había puesto de tanto comer grillos en primavera. Por encima del agua, salpicada de berros verdísimos, se deslizaban los zapateros en su eterno patinar sin patinete. Sé que, de pronto, cayó con fuerza una piedra en el charco y me vi metido en un remolino infernal que me trasportó lejos, muy lejos, para acabar en una pradera llena de margaritas. El cielo era anaranjado y no hacía ni frío ni calor. Se oían pájaros, cascadas, y a veces un trombón lejano que por momentos marcaba el ritmo de una suave canción indefinida. Y aquí estoy. Sé el camino para librarme de todo este embrollo; pero no recuerdo si hay que salir o entrar. ¿Me puede decir alguien en donde estoy? Huele a sulfatiazol mezclado con ácido acetilsalicílico concentrado, o sea, a naranjas podridas. Vete tú a saber. A lo mejor me he metido en una bolsa de basura y soy una berenjena rellena de cacahuetes... ¡¡¡Sacadme de aquí..!!!
domingo, 18 de enero de 2015 a las 13:34
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