Puede que sirva...
Tengo un ojo, compañero, de cristal esmerilado,
dos orejas tan peludas que parecen un jardín,
un bigote retorcido que me llega hasta el costado
y en las piernas tales corvas que perecen un cojín.
¿Exagero?
¡Puede ser!
Lo primero en esta vida es comprender
que sin agua en el puchero
no hay garbanzos que cocer.
¿Qué pensabas puedo hacer?
Con un ojo esmerilado,
repoblado de pelusas
no se pueden dar excusas
para andar por el tejado.
¡Menos mal que el ciego escucha
su canción cuando se ducha
y se entera del jabón
cuando pega el resbalón!
martes, 21 de enero de 2014 a las 13:18
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Versos de enero
A veces lloro de rabia,
a veces lloro de orgullo.
Hay quien me llama capullo
porque siempre estoy en Babia.
No por eso soy llorón,
ni siquiera soy un sauce
que del río por el cauce
va soltando su plumón.
Ayer bebí una cerveza
sin quitarme la chaqueta.
¡Madre mía, qué raqueta
se me puso en la cabeza!
Esto me pasa a menudo
y por eso cuando bebo
tomo un sorbito y compruebo
que me marea o que sudo.
Porque sudar sin correr
por tomarse unas cañitas
¡qué hago yo si tú me invitas
cuando deje de llover!
De todas formas, si lloro
no hagas caso y vete a casa,
que hay que romper la carcasa
para llegar al tesoro.
miércoles, 15 de enero de 2014 a las 19:57
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Chora a videira...
 Chora a videira,
a videira chora;
chora a videira,
bota a merda fóra.
Agora que xa se achega o tempo da poda das viñas quero lembrar ó home que máis as fixo chorar.
Foi en tempos do Pai Bacouceira, un home da saia que quixo meterse en política e depois rematou pendurado dun carballo por iso que se atopa entre perna e perna. ¡Os culloes!
Un ano chamárono de Segirei para que chapodara unhas videiras prantadas na cabanca da Cidadela e que medraran tanto que xa estaban a afogar a canta criatura vivinte como había no val das avelairas. O home chega a onde empeza a fervenza, ou cascada, como lle queirades chamar, indo por Soutochairo, que non vexo eu que sexa tan chairo como para ter ise nome. Nistes tempos non resulta moi difícil chegar a Segirei, xa que a estrada, inda que non sexa a autovía do Alentexo, permite a circulação de lebres e coellos sen problemas de derrape. O tío Celerique, que así se chamaba o home, vendo que o monte estaba cuberto por queirugas, carqueixas, toxos, madroñeiras e muintas outras eiras... emburúllase no farrapeiro que sempre levaba con il para taparse cando chovía e durmir se non atopaba unha cova sen lobo e bótase a roular monte abaixo como se fose un belouro de neve. ¡Pegaba cada brinco o condenado que ata os xabaríns que por alí andaban fuxiron coma levados do demo! Foi tal o impulso que colle que baixa até o fundo, empeza a subir monte arriba, da outra banda do val e vai parar a Santa Comba, camiño de Bragança. Alí detén o carro e cando se puxo en pé seguíu a dar reviravoltas coma se fose un pión feito de carballo. ¡Hei, carballaira! Co ruxido que fizo axiña acudiron seiscentos bombeiros chamados de tuda a Bragança pensando se non habería por alí uma xuntança dos lobos do Pai Bacouceira... O caso foi que lle preguntan cómo fora a cousa...
- Pois olle voçé, eu quería parar en Segirei para podar uma videira, que máis unha videira parecen as guedellas da tía Leixandra, pero o demo empezou a darme voltas monte abaixo e ó chegar a Segirei eu non sei se xirei ou non xirei. O caso é que estou acá arriba, máis perdido que unha faba nun saco de batatas.
- ¿Mais voçé não soubo frear a tempo para ficar em Segirei?
- Eu ben tirei da corda; pero o parapente não parou até chegar acá cima...
- Pois agora vai facer o contrario... e antes de chegar ó rigueiro puxe da corda, porque se não vai ter a Soutochairo outra vez ou a Lamardeite, dependendo da força coa que se deite monte abaixo. Xa sabe, ao chegar ó río xire cara á dereita, que xa freará contra un castiñeiro que hai na revolta do camiño...
Despois de moitas subidas e baixadas, que aquilo máis semellaba un Yo-yó bébedo, vai parar diante dun touro bravo dos que había por alí naqueles tempos, que agora não fican nen os grilos. O touro préndeo cos cornos e lévao até o forno, onde estaban a cocer unha empulidas para celebrar a festa do são Xião, santo que não existe, mais que fica ben no conto... De tanto xirar o home monte arriba e monte abaixo chamáronlle ó lugar, dende aquil día, Segirei ou Xixirei, como soa do outro lado da Raia. ¡Olla ti se colleu sona o home que ata o coñecen os do Café dos Amigos, de São Vicente da Raia!
En Terroso, alá na Espanha, na súa lembrança déronlle o seu nome a un monte que ainda persiste: É o monte do Tío Celerique, que se atopa alí onde... Deixa que o Xerardo cho esprique.
martes, 14 de enero de 2014 a las 17:33
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Alí onde se xuntan...
Alí onde se xuntan cen camiños, carrouchos e corredoiras, onde sopra o vento, cando hai vento, póñaste como te poñas, aséntase un pequeno lugar ó que os veciños lle chaman São Vicente da Raia. Non penses que se chama así porque cabe dentro de unha raia, non sexas parvo. Chámase de ese xeito porque está xusto onde está. Se estivera na Bulideira sería São Vicente da Bulideira, não é? ¡¡Poi é, Camilo, pois é!! O tío Camilo foi un home de por alí que nos tempos do estraperlo se viña da Espanha para levar uma folha de bacallau e não sabendes o que fazía o carallo do home. El fixera a milicia en Marrocos e tivo a oportunidade de ter por amigo a un mago mouro que voaba numa alfombra máxica. Con dicir "¡Alábalá.. vai palá!" o farrapeiro aquel remontaba no aire e levábao a onde quería. Cando alpinaba moito o cóbado e se puña peneque... conectaba o piloto automático e ata o deitaba na cama ó chegaren a casa.
Pois o Camilo collía a folla de bacallau, que non cabía numa eira e só valía vinte testoes, sentábase nela coas pernas cruzadas e puña o GPS camiño de Terroso. ¡¡Alabalá, vai palá!! Cando se daba conta estaba en Rebordelo con sete guardiñas e oito guardacivís a rillar no carallo da folla de bacallau... que escousaban unha ola de viño e despois ían á estrada para facer soprar no canuto a canto burro pasase por ela.
(Este conto era do tío Larocas, e ás veces decía cada larocada...)
Para Arturo e os demáis amigos do Bar dos Amigos, en São Vicente da Raia, onde os ventos se xuntan para tocar a zanfona.
martes, 14 de enero de 2014 a las 9:45
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No imagines nada...
No imagines nada porque todo lo imaginable es factible. Parece una tontería de Perogrullo, verdad... Pues... no es de ese tío, es mía. Buscando en el derván de los recuerdos encuentras cada cosa... El otro día, sacudiendo viejos trapos del tiempo de los vaqueros, encontré una aguja en el pajar. ¿Quién me dice a mi que no se puede encontrar una aguja en el pajar? ¡Lo difícil ahora es encontrar un pajar, porque con la manía de "trillarlo" todo con la cosechadora ya casi no queda paja! Y voy a lo que voy. Imaginemos un gallego que se casa con una asturiana y tienen un hijo en Bermudas... ¿Cuál será la nacionalidad del nieto del tal bermudiano, que ya no es ni gallego ni asturiano? (¡Carallo, todo me sale en verso!) Seguramente será político, hijo de la "Polis" si antes no lo adopta la "Polio", que Dios no lo permita. Digo Dios por decirlo, ya que, como nos hicieron los "marcianos" en sus laboratorios hace miles y miles de soles... El sol ha caído tan bajo que se ha convertido en una moneda. Ahí tenéis el sol peruano que no te vale ni para un terrón de azúcar, con perdón del Machupichu que se quedó sólo por no tener Ave... ¡¡El Cóndor paaaaasa!!, decía el maquinista, y cuando te dabas cuenta ya estaba en el Estrecho de Mamallanes, para descansar en la Tierra del Fuego. ¡¡Y decir que de Chile salió la patata..!! Claro, con tanto "guano" algo tenía que salir. Los franchutes las llamaron "pommes de tèrre" como si tivieran algo que ver con el Manzano. En fin, no te imagines nada porque a veces es posible que se realice sin que tú te dés cuenta.
(Escrito por escribir, porque está lloviendo a mares y el viento se lleva los paraguas).
martes, 14 de enero de 2014 a las 9:44
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