Día Mundial del Engaño Colectivo
 Hoy, Día Mundial del Engaño Colectivo (DIMUNECO), veo que los gobiernos siguen engañándonos "con flores a porfía, con nubes cada día, verdades al revés". En este día todo aquel que tenga una buena idea para salvar el mundo que la exponga, y si no que se meta a político que ya sabemos por donde van todos. Con el rollo de los extraterrestres nos quieren convencer de que no estamos solos en todos los idiomas y en alguno más que se inventan. ¡Como si fuéramos pocos en la tierra! Encima el Obama sigue espiándonos con todos sus gatos y utilizan las Redes sociales para saber todo de ti, incluso cuando te sientas en el podio y abres la esclusa para limpiar el "esclusado"... Ya sé que el Gran Ojo del Culo colocado en la cúspide de la Pirámide tiene poco interés en saber de chorradas cotidianas del populacho; pero los muy cabrones lo filman todo y después lo venden como pornografía mental, a cambio de unas carcajadas que llegan a los confines del universo, a donde ni siquiera han llegado las lentes del Telascupo, ese espía que la Nada ha mandado al espacio para vigilar las playas nudistas del Cosmos. ¡Y menos mal que, de momento, no es obligatorio el chip del esclavo que intentan implantar a todo bicho viviente... ¡Maledicti Iluminatti!
Hoy, día Mundial del Engaño Colectivo, (porque a mi me da la gana), os deseo unas felices Navidades del dos mil trescientos sesenta y tres, que si llegáis allá será señal de que aún existe la Tierra. Y si no llegamos... otros llegarán, que la vida acaba de empezar en este barrio.
domingo, 23 de marzo de 2014 a las 14:22
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A ese poeta que tal vez lleves dentro
No quiero hacer poemas.
No quiero ser poeta que mienta con descaro,
exagerando,
diciendo que son perlas
las piedras y guijarros.
Me he visto en una flor al lado del camino.
La frágil amapola comparte su destino
con tojos polvorientos,
con musgos entre el barro,
con hojas sacudidas por el viento
pisadas por el carro.
Me he visto en la amapola
guardando mil secretos
que irrumpen en la noche
borrándome los sueños.
Se apagan las estrellas
al soplo de la aurora,
se apagan como velas
en tarta de mandioca.
Me he visto en una flor
a la vera de un camino.
No aprecio su brillante resplandor;
tan sólo lo adivino.
(Ya que es el día de la poesía... colabora con unos ripios)
viernes, 21 de marzo de 2014 a las 19:33
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Saber cosas...
Saber cosas no te convierte en sabio; pero puede convertirte en cómplice. Por ejemplo: Si te digo "quien mató al Comendador (el de Ocaña)" ya somos dos testificando contra Fuenteovejuna y si el juez te sigue preguntando "quién es Fuenteovejuna", tendrías que decir conmigo: "¡Todosauna, señor-ía!" Y el señor Ía, un tanto togado, tendría que marcharse con su portátil a otra parte como lo han hecho todos desde que al "Otro" se le ocurrió poner el cuento en escena. Y si es-cena no es merienda y ya se puede acostar... o ir al bingo, si aún le queda algún bífidus inactivo que le deje el estómago en donde está, no en un frasco de formol preparado para un implante de riñón al jerez. Y en Jerez (no hace falta que sea el de la Frontera) es en donde suele haber más jerezanos, aunque en donde más cubanos hay no es precisamente en Cuba. ¡No sé qué pasa últimamente, que los molinos se están quedando sin muelas por culpa de los dentífricos, que ablandan la piedra! ¡Será por dinero.., san toro! ¡Si los cajeros de los bancos están llenos... de mendigos hambrientos!
martes, 18 de marzo de 2014 a las 20:21
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En Re soplido
Ayer me hicieron soplar los del tricornio. Los reconocí por el "verde que te quiero verde", ese color que induce a error a los daltónicos y que te hace ver espejismos si caminas entre Pinto y Valdemoro, a orillas del Volga. ¡Vólgame Dios, Sancho amigo, qué letrinas más sucias después de una sesión plenaria en el Senado! La mierda de la mierda huele peor que ninguna. Menos mal que el Ebro guarda silencio al pasar por el Pilar... Si no fuera así esto sería cien veces peor que el caso Bárdenas de Turuenzo, donde Ticiano compró el lienzo para pintar las Meninas y que Velázquez clonó después de quemar el original. ¡De la política se puede esperar cualquier cosa! Tanto rollo para nada. Ya ves tú, hoy en día con un móvil que te cabe en la palma de la mano te fotografías una galaxia entera y a los diez segundos ya lo sabe todo el mundo y parte del extranjero. ¡Mira que exagero! Pues ni así me cree la gente.
Yo debería ser escritor; pero me he quedado en limpiabotas, porque no sabes bien lo que me gusta el vino, sobre todo el de Cacabelos, en la parte alta de la Maragatería, y el Barrantes, que para beberlo, si no quieres manchar las manos, tienes que ponerte guantes.
Algo así a como lo que hacen los de Manos Limpias, que las tienen tal por usar guantes. Habría que verlos si tratasen las cosas a pelo, como todo el mundo. "El que no tenga pecado que tire la primera piedra". Y acto seguido se marcharon todos con el rabo entre piernas.
El otro martes me llevé un susto morrocotudo. Iba yo tan tranquilo por la acera, entre casas bajas (que uno no tiene presupuesto para irse a New York y romperse el cuello mirando pararrayos) cuando de pronto me sale un caniche de un soportal y se pone a ladrar con tanta insistencia que casi me da un infarto. Menos mal que llevo el marcapasos con pilas de titanio que si no... ya me veía yo en la fábrica de chorizos para repartir mis menudillos entre tripas de papel, que las de plástico deberán ser eliminadas por contaminar la escena del crimen. Pues allí estaban, dentro de su caja con ruedas, disimulados detrás de un contenedor de basura (los de la familia se juntan) dispuestos a cazar patos en un desierto. Por este motivo los nietos de nuestros nietos no podrán hablar de princesitas ni príncipes azules, y todos los libros escritos sobre esos temas serán quemados como lo fueron los legajos de la biblioteca de Alejandría cuando el moro empezó a notar los fríos del Mediterráneo recién birlado a los cristianos. ¡Por birlar... birlemos todos y esto se convertirá, por arte de birlibirloque, en un birladero nacional, europeo y global! Total para qué, si los marcianos ya llegaron a Valdepuerros de la Periquita y esperan que el Jeday mayor dé la orden de ataque. Y total para recaudar un puñado de euros, cambiar el tricornio por una visera made in China y un chisme de esos que te dan un calambrazo de mil pares de microvoltios y te dejan con el baile de san Vito para toda la vida.
Lo dicho, las chaquetas no deberían tener forro para no verse en la tentación de cambiar el derecho con el revés. Los que antes protegían los caminos... ahora los atracan.
jueves, 13 de marzo de 2014 a las 18:04
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As cachoeiras do ...
As cachoeiras do Xallas,
a onde van os longueiróns
pra namorar ás navallas.
Cando baixa un cachón de auga
por unha canle de pedra
en vez de dicir "fervenza"
chamémoslle "cachoeira",
que é máis galego, ¡recona!,
inda que alguén non o seiba.
Nesta Galicia rural,
onde gobernan os grelos,
¡viva o viño do Ribeiro,
o xamón e os cocomelos!
Onte falei cunha bruxa
que tiña a gorxa furada.
Se cheiraba un pouco viño
xa na boca non paraba;
fuxía cara ó bandullo
porque o demo llo levaba.
¡Olla se era bruxa a bruxa
que en basoira non montaba
e rouboulle un dron ós "cucos"
co que na estrada multaban!
Agora pódela ver
cada noite de xiada
cando morre a lúa chea
nas cachoeiras do Xallas.
Xa llas darás se chas pide...
e se non chas pide... dallas.
miércoles, 05 de marzo de 2014 a las 19:27
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